En una tierra lejana donde el arcoiris sin tapujos se muestra en el horizonte de un claro celeste salpicado por algodonadas nubes que parecen bailotear alegres al rítmo de alegres cánticos, hubo un mozo con corazón de frustrado poeta y el despabilado andar de un bohemio, que por la noches bajo el claro alumbrar de la luna y miles de estrellas acostumbraba a caminar absorto cruzando las calles hasta una metálica banca en el malecón de su ciudad donde dejaba reposar su estructura y su mente divagar sin rumbo fijo mientras el suave rumor del río a sus espaldas acariciaba sus oídos y guiaba su pluma al escribir.  Lo mismo era un cuento, un poema o una poesía, un diario acontecer o un imposible, pero escribía con fluída vehemencia mientras las ideas brotaban locas de su cerebro. Y así pasaba horas sin darse cuenta, el tiempo no existía esos momentos, hasta que de repente el sonido de un claxon lo sacudía a la realidad.